Estoy de festival, de encuentros, reencuentros y aprendizajes varios. En verano, además de los clásicos festivales de música, en Gijón montan un gran tinglado donde puedes beber una cerveza a la vez que escuchas un recital de poesía de García Montero, asistes a la presentación del último libro de Willy Uribe o a cualquiera de las actividades programadas con los más de 100 autores que acuden a la Semana Negra de Gijón.  Un gran contraste. Una gran fiesta donde lo popular se mezcla con lo cultural. Donde los límites no se perciben.

Hoy empieza la Semana Negra y también el 13 Encuentro Internacional de Foto y Periodismo “Ciudad de Gijón”, al que he asistido dos años consecutivos como alumna y ahora estoy dentro de la organización. Una reconcilización con el periodismo o un islote, da igual. Lo que sé es que a mi me sirvió para pensar que en esta profesión enferma hay gente que cree que hay otras formas de hacer periodismo -y lo hace- y  que lo importante es contar las historias. Porque el periodista, el repotero es un narrador.

Estamos esperando ansiosos la llegada de los alumnos y profesores del Taller de Periodismo, que llegue el lunes, para poder escuchar a Walter Astrada habalr de sus últimos trabajos en Madagascar, a Olivier Laban-Mattei, que ha cubierto la crisis postelectoral en Irán, a Sergio Caro y David Beriain que llegan directos de Afganistán. Que Alberto Arce nos hable de cómo fue su experiencia en la franja de Gaza en diciembre de este mismo año o que Olga Rodríguez nos de las claves para conocer un poco mejor Oriente Medio. O ver a Rosa María Calaf fuera de la pantalla del televisor. Una muestra -un botón- porque hay muchos más.

A Javier Bauluz, director del Encuentro, le gusta hablar de actualidad, por eso, la exposición de fotoperiodismo este año está dedicado a “Las otras crisis”, plantamos nuestros ojos en países como Pakistán, Niger, Afganistán, Guatemala, Colombia, Uganda, Mozambique, Gaza, Irán, Madagascar… a través de las fotografías de 15 fotoperiodistas internacionales como Emilio Morenatti, Olivier Laban-Mattei, Walter Astrada, Ami Vitale o Susana Vera.

Estrenaremos el documental “El muro más grande del mundo” dirigido por Bauluz, y que hace un recorrido existente que va desde las Islas Canarias hasta el Estrecho de Adén en Yemén. Proyectaremos trabajos multimedias sobre Nicaragua de Bill Gentile, Afganistán, Latinoamérica… Y debatiremos en Semana Negra también del futuro del periodismo de calidad humana y de su función social.

En fin, que yo estoy de festival, de encuentro, reencuentros, trabajando y aprendiendo…

anotación: he escrito tantas veces la palabra encuentro en los dos últimos meses  y siempre me como la segunda “e” que estoy planteándome hacer una página en facebook pro “Encuntro”

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Llego tarde, pero no quería dejarlo pasar. La pasada semana presentanos, vía streaming, qué es Piraván y hacia dónde queremos ir. En esa sal donde Javier Bauluz habla no había periodistas, ni público, todos estábais en casa o en la oficina, más de 50 personas que se asomaron para ver qué es Piraván y qué hacemos. Un encuentro para charlar y debatir que tiene su precedente en nuestros amigos de ZEMOS98.

Yo tampoco estaba presente en la sala, vi la presentación en la oficina técnica de comunicación del Festival de Cine Africano de Tarifa a medio camino entre el Radioactivos dedicado a las resistencias y el Foro de coproducción del FCAT, sin nadie conocido a quien mostrarle mi emoción, rompí a llorar viendo no sólo que estamos en el camino, si no al ver que no estábamos solos… gracias, amigos.

Actualización con el resúmen de la presentación:

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Nos vamos a Tarifa, a las jornadas profesionales entre productores españoles y directores africanos que se celebran en el marco del Festival de Cine Africano. Me gustaría prometer que contaré cosas durante el festival, pero Tarifa, ya es África y el ritmo es diferente. Tarifa acoge a los seres atemporales como ningún otro sitio.

El mediterráneo y el atlántico me esperan.

FOTO: Chodaboy

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Compartimos las horas de los sueños,

los pensamientos del uno como si fueran de los dos.

Compartimos el vaso de té verde con menta y

jugamos al cazador y al cazado.

El gato y el ratón por las angostas

callejitas de la medina vieja.

El gentío habla francés, bereber, español e

inglés,

y aunque rodeados de gente,

yo sólo entiendo tu idioma.

Habibi.

Y mi mundo azul gira sobre tu

pierna infinita,

tú aguantas nuestro peso.

Mientras, los mosquitos desaparecidos,

hablan de boicots en alguna

parte del Rif.

En su plaza, mientras suenan cantos bereberes

y transitan turistas en busca de la postal azul,

te veo y encuentro la mirada tierna en tus

ojos que me acarician con sus pestañas.

Y después del té, no comemos pastas

porque saboreo la menta y el azúcar de

caña en los labios que cada noche

concilian mi sueño.

Saboreo en tus dedos el sabor de los “tequieros”

y la almendra molida de la pastela.

Porque mientras te veo, mi mundo hoy

vuelve a ser azul,

y simulo nadar en esta gran piscina,

entre niños de ojos grandes correteando

por las callejuelas.

Chaouen, marzo  2007

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Descubrí a Beneditti, como a otros muchos grandes de la música y la literatura, en primero de carrera de la mano de muchos amigos. Utopías, se erigió como el poema por excelencia en aquel piso de Menéndez Pelayo, donde vivíamos de noche y dormíamos de día, donde tocábamos los timbales y bailábamos las cariocas en el salón, en esa casa donde nunca eramos menos de 10 de personas y los spaguettis era la base de nuestra alimentación.

Creíamos en las utopías, en la confianza ciega en las personas que se cruzaban fortuitamente en nuestro camino. Mientras jugábamos a ser jóvenes justos y comprometidos, nos fuimos “haciendo a nosotros mismos” que las cosas podrían ser de otra forma, de miles de formas diferentes. Siempre mejor. Creíamos en las utopías, con los ojos cerrados, a tientas, mis brazos y mis piernas. Mi cabeza. Por convicción.

En segundo de carrera, no olvidamos las utopías de Benedetti y entonamos bossa  una tarde en un parque de Sevilla a la espalda de Santa Justa, a dos voces, mientras Fran tocaba la guitarra… Leo la noticia mientras hablo por teléfono, no he seguido escuchando, he corrido a la estantería a buscarte.

Un poema, una bossa, los recuerdos y pensar que las cosas, el mundo siempre puede ser mejor.

Utopías, Mario Benedetti

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías

Cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea

Cómo voy a creer
que el horizonte es frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que tu cuerpo mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos

Cómo no voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que la utopía ya no existe
si vos / mengana dulce
osada / eterna
si vos / sos mi utopía

Mengana si te vas

Mengana si te vas con el zutano
yo / tu fulano / no me mataré
simplemente los seguiré en la noche
por todos los senderos y las dunas
vos gozando tal vez y yo doliéndome
hasta que vos te duelas y yo goce
cuando las huellas a seguir no sean
dos tamañas pisadas y dos breves
sino apenas las de tus pies dulcísimos
y entonces yo aparezca a tu costado
y vos / con esa culpa que te hace
más linda todavía / te perdones
para llorar como antes en mi hombro.

Y así, pienso que un día lo escribiste para que cantara. Lo escribiste para que creyera en las utopías y un día me considerase esa mengana.

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Actualización | He recordado que no es la primera vez que posteo este poema y que rescato el mismo recuerdo

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