Ellos compartían su amor con el nuestro. Las sidras, las cervezas, los bígaros y una maravillosa temperatura en Gijón nos ayudaron a decirle adios a un mes de febrero que ya estaba dando coletazos. Cayó la tarde y la noche arrecía, nosotros continuábamos borrachos de amor, risas y alcohol hacia una vida alegre, un rincón para conspirar y seguir soñando. La calle comercial se preparaba para dormitar, las últimas compras, los restos de una merienda de amigas con bisón y mucha laca en el pelo. Suena la b.s.o. de Pipilastru y al fondo de la calle un señor de trenca azul se aleja bailando del flautista callejero que toca. En un segundo, tal vez dos, soy esa niña que bailaba delante de la tele y salgo corriendo en busca del señor de la trenca, aún tenemos tiempo.

-Agárrame fuerte y vamos hacia ellos -, dice.

Río, bailo. Río, río y río. Mientras sigo bailando.

- No mires a nadie. Sigue bailando-, añade.

Bailo. Damos vueltas. No consigo verme delante del televisor. Estoy delante del televisor . Bailo y río.

- ¿Me conoces?- me pregunta con la respiración entrecortada mientras seguimos bailando.

- No-, digo

Más risas . Danzamos ante el flautista y sus perros, quien se acerca y nos da una cuentas de colores. Sigue tocando y nosotros bailando.

Paramos con un fuerte abrazo, como si nos hubieramos echado de menos. Y me dice ” Hoy has conseguido que me olvide de la mala racha que llevo”. Sonrío. Sonrío. Mientras habla juego con la cuenta verde entre mis dedos. “Por muy mal que nos vaya hay que luchar”. Nos abrazamos y nuevamente la magia del consuelo de los desconocidos. Nos despedimos con la sensación del zarandeo. Gracias.

Cuando me giré el amor seguía ahí, abrazados unos y mirándome él porque también había sido zarandeado. Retomamos el camino hacia una vida alegre, un rincón para conspirar y seguir soñando.

- Voy a por tabaco- dije-. Busqué al flautista y me senté un rato con él, la chica que lo acompañaba y sus cuatro perros . Le di las gracias, compartimos conversación y una caladas a un cigarrillo. La pipa de la paz.

Hasta hoy, al encontrarme en el bolsillo la cuenta no me había recordado todo esto. #meacuerdo

5 marzo 2010

La maquinaria de Periodismo Humano está a punto y el equipo que se ha embarcado en este proyecto también. Creo que no hablo por mi sola, pero sentimos el  vértigo al filo del precipio, vemos la luz al final del tunel, las mariposas en el estómago como cuando recibes un beso por primera vez, las noches en duermevela. Pero también sentimos el calor de la gente que apoya de una forma u otra el proyecto. Gracias!

Mañana, martes 23 de marzo  a las 11.00 horas, presentaremos a través de internet Periodismo Humano, el diseño, la máquina y lo más importante, las historias humanas porque el resto ya lo sabes. Y si no, echa un ojo a estos post:

• Los periodistas de periodismohumano
• Los Enfoques de periodismohumano
• La Sociedad Civil en periodismohumano
• periodismohumano nacerá el primer martes de primavera
• ¿Por qué quieres un periodismo humano? Un texto escrito por 200 personas
• ¿De dónde venimos? 30 años de periodismo
• Un corazón de software libre para bombear humanidad al periodismo
• periodismohumano.com ya tiene logo

(opio no tenían)

tuve que tomarme un pepito de ternera

(de ternura no quedaban ya).

Ahora busco mojama sin parar

porque dicen que sabe a-mar.

micropoemas 2 | Ajo

Lo amigos de ZEMOS98 este año han tejido una madeja para esta edición de su Festival Internacional Microbios: seres vivos diminutos que comienza mañana hasta el próximo domingo 21.

Lo micro no es insignificante por ser pequeño. Lo micro tampoco es invisible y si lo es, qué más da. Lo micro tiene una función social poco reconocida, pero parte de seres diminutos que realizan grandes trabajos. Lo micro es macro en esfuerzo, en constacia, en resultados. Lo micro es macro en red. Lo micro es partipación, comunicación, mimo, dedicación, humano. Es relación. Es poner los acentos en los procesos.

El Festival se puede seguir a través de su web y si estás en Sevilla, no dejes de pasar por las muchas actividades programadas.

Mapa de los sonidos de Tokyo

Mapa de los sonidos de Tokyo de Isabel Coixet, no quise verla en el cine para evitar el insufrible doblaje, así que esperé a poder verla en casa. De Coixet te puedes esperar cualquier cosa y sobre todo, cuando el último recuerdo que tienes es el de Elegy en la que me quedé dormida – gracias a…-. Sin embargo, Cosas que nunca te dije y Mi vida sin mi, me impactaron cuando las vi, -cierto es que no las he vuelto a revisionar-. Las recuerdo como historias valientes.

La historia de Mapa de los sonidos de Tokyo me gustó a pesar de ser un relato en el que se daban algunas puntás sin hilo, como la presencia del señor que mapeaba los sonidos o la voz en off del mismo que narraba a ratos, de  forma aleatoria la historia. Si este largo se hubiera quedado en corto, estos detalles podrían perdonarse pero el resultado es como querer hacerte unos pantalones con una falda. Y Coixet aprovecha para alargar la película esos pasajes de tremenda belleza y rareza que Japón brinda, con una fotografía magnífica.

Cerezos en flor

Doris Dörrie, la directora, hace un gran ejercicio de cómo apurar una historia hasta el final es Cerezos en flor, que comienza en un pueblo de Alemania y acaba en las faldas del Fuji, el monte sagrado. Un recorrido de vida y muerte, de contradicciones humanas, de miserias y de amor, mucho amor.

Un baile a través de las sombras que hace que la historia se retuerza y se narre prácticamente sola, como una buena película japonesa, de ritmo pausado y sobrecogedor. Con una fotografía que se detiene en la belleza de lo mínimo.

Gracias a Patricia por el regalo

Tengo en Radioactivos, el podcast que presenta Sofía Coca y en el que participan Felipe G. Gil, Cristina Domínguez, Pedro Jiménez, Rubén Díaz, Juanlu Sánchez,  Elena C …. una sección a la que, originalmente, llamé Atemporal. Ahora, en este espacio escribiré sobre mi participación en Radioactivos.

Este es el primer post de lo que espero sea, ahora sí, una nueva forma de colaborar.

El orgasmo como micronarración

Las barreras entre lo pornográfico y lo erótico no están nunca claras, de hecho, no sé si tendrían que existir determinadas barreras. El sexo, la vida, el placer, lo que nos pone o lo que nos corta el punto, los gemidos, la sensualidad, la actitud, el ambiente, el arte … por qué no verlo como un gran nodo en cuyo centro habita el orgasmo.

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Las esposas, de Erika Lust

El primer programa estuvo dedicado a las MICROMÚSICAS, centrado en la idea del videoclip como género en sí mismo. Los chicos del proyecto venusplutón arrojan luz sobre esta idea y yo, lejos de dar luz y claridad a la relación entre arte y redes sociales, me veo envuelta en una conversación sin punto y final con Sofía y Cristina.

Uno de mis venuspluton favoritos:

A continuación, dejo un resúmen (y los audios) de los Radioactivos de la segunda temporada en los que participé como atemporal, ya que aquí podéis escuchar los Radioactivos Expandidos que hice junto a Julio León durante el Festival Internacional ZEMOS98.

RADIOACTIVOS 20. CULTURA LIBRE

Una reflexión sobre el papel del arte como motor de cambio social al hilo de las jornadas Pensar el Presente, organizadas por Estrella de Diego, La Casa Encendida y el MUSAC.

RADIOACTIVOS 22. RESISTENCIAS

Desde el Festival de Cine Africano de Tarifa, reflexiones sobre la creación cinematrográfica en África

RADIOACTIVOS 24. MICROPOLÍTICAS

La poesía como micropolítica. La reivindicación de las pequeñas cosas. La fuerza de los pequeños gestos.

RADIOACTIVOS 26. ESPECIAL FOTO Y PERIODISMO

No hubo una sección atemporal, pero sí que nuestros amigos de ZEMOS98 nos brindaron un programa especial mientras sobre el 13 Encuentro Internacional de Foto y Periodismo “Ciudad de Gijón” del que formo parte del equipo organizador. Las entrevistas a los fotoperiodistas y periodistas Walter Astrada, Rosa María Calaf, David Beriain, Bru Rovira y Javier Bauluz fueron realizadas por Juanlu Sánchez. Sofía Coca habló con la periodista Olga Rodríguez sobre el caso Couso.

Tengo mis reservas a la hora de enviar este mail a esta dirección, porque no es algo que suela hacer y no creo que sirva para mucho. Ni tan siquiera sé a quién va dirigido y tampoco de dónde ha salido.Pero no pierdo nada y gano en sentir que apoyo a un proyecto, francamente, excepcional, en un país donde los medios de comunicación actúan como altavoces y olvidándose de que la información es un derecho recogido en la Constitución Española.

Desde que esta mañana se ha sabido que Soitu.es cierra y que muchos compañeros se quedarán en la calle, en internet (su hábitat natural) no han parado de producirse las reacciones de apoyo, las condolencias como si hubieramos perdido a un amigo, los mails, los twitts, los mensajes de apoyo a gente (compañeros) con los que probablemente nunca hemos tenido ningún tipo de contacto offline, pero que durante estos 22 meses han establecido una relación de tú a tú con sus lectores a través de la red. Mucha gente se ha puesto a pensar en la forma de buscar soluciones para que el proyecto continúe, evolucione. El cariño, aún sabiendo que el proyecto no es del todo perfecto, se palpa.

En los últimos meses, hemos visto como muchos compañeros se han quedado sin trabajo, cómo se han cerrado otros medios. La crisis nos da la excusa perfecta. Pero nunca es suficiente. Nunca será suficiente que un profesional de la comunicación sea multidisciplinar, se adapte a los nuevos medios, a la nuevas narrativas (blogs, redes sociales, video, audio, fotografía…). No es suficiente que los periodistas seamos capaces de ser hombre y mujeres orquestas, así como tampoco es suficiente que nos resignemos a cobrar sueldos mileuristas a cambio de la multitarea de la que hablamos, ni que nos conformemos con un sistema de prácticas de empresas que sobrepasa la explotación como en ningún otro sector profesional pasa. No es suficiente la ilusión y la motivación de los trabajadores de la comunicación, ni el apoyo de los lectores, los anunciantes y el famoso tráfico. Como tampoco es suficiente el trabajo bien hecho y el reconocimiento público. Tampoco es suficiente que seamos la generación mejor preparada y que estemos liderando una nueva revolución. Y así podría seguir… porque nada de esto es suficiente porque el mercado y los inversores no se adaptan, porque no asumen que las cosas están cambiando y porque en todo caso, lo que se quiere es reproducir los modelos actuales de poder y consumo en la red.  El futuro lo estamos escribiendo de forma colectiva. Si no, pongan hoy en google “soitu.es” y vean quién lo escribe.

Después de muchos debates y reflexiones sesudas, ya hemos asumido que la información y la cultura son un producto, están dentro del mercado (que tampoco es suficiente). Ya no nos escandalizamos cuando se habla de Industria Cultural y de Empresas de Comunicación. Oferta- demanda. Eso ya lo sabemos. Lo que no entra en la cabeza es que tanto la cultura como la información sean los productos más devaluados y de los que políticos e inversores alardean de cara a la galería, porque son los únicos productos creados experimentando, innovando y saltándo al vacío. En las crisis -entiéndanlo como momento de cambio- los primeros que se exponen son la ciencia, la cultura y la información. Los que arriesgan y promueven el cambio social, mientras los demás, se montan al carro.

Hoy no quiero “darle el pésame” a mis compañeros de Soitu.es, porque estoy segura que dentro de poco echarán a andar más proyectos creados con la misma ilusión que Soitu y serán primos hermanos, porque avanzamos indiscutiblemente hacia ese modelo de medio de comunicación. Así que, por un lado, os doy la gracias por el apoyo prestado hasta el momento, porque con vuestra inversión se ha demostrado que se puede hacer otro periodismo y por otro lado, os doy mi más sincero pésame porque habéis dejado escapar una gran oportunidad.

Ah! Yo leo soitu.es

Salud
Jessica

Estoy aprendiendo a conducir. El primer día me acerqué al coche y las manos me sudaban. “Estas son las llaves, este es el freno de mano, la calefacción, parabrisas. Más rápido, más lento. Luces”. Mientras Paco me explica para qué sirven todos los botoncitos, palancas y luces varias, yo lo único que hago es temer el momento de arrancar el coche. “Marchas. Punto muerto, izquierda y hacia arriba. Primera. Hacia abajo, segunda. Tercera, pasas por el punto muerto hacia arriba a la derecha. Hacia abajo, cuarta. Quinta. Punto muerto, derecha y hacia arriba. ¿Estás?”, “Sí” digo mientras intento memorizar  todos los movimientos que Paco ha hecho con la palanca de cambio, no puede ser tan difícil. “Puedo hacerlo una vez más?” le digo y justo después él añade, “Arranca”.

Arranco, pero todavía Paco no me ha explicado por qué tenemos debajo del volante tres pedales y no dos, porque hasta el momento, que yo sepa, salimos del vientre materno con dos piernas -algunos tienen tres, pero son los que menos-. Desde ese momento hasta hoy la lucha libre entre las marchas, el embrague y yo han sido peores que las de Hulk Hogan, El Enterrador y Los Sacamantecas.

De los pasos de peatones no sé si quiero hablar porque directamente no existen, como tampoco existen las líneas contínuas, las señales o los espejos retrovisores. Y yo que me hice de letras en 4º de ESO para poder olvidarme las matemáticas y los problemas, no volver a ver un número más que en el ticket de la compra y ahora me descubro haciendo cálculos extraños para saber a qué distancia y velocidad está el coche que viene por detrás. “Si el coche A va a una velocidad de 80 kmt/h y el coche B va a 100 kmt/h, en qué momento de mierda se supone que puedo pasar al carril derecho cuando llevo cinco minutos con el intermitente puesto y me voy a comer a la furgoneta del frutero que está descargando los melones?” eh?

Las rotondas. Éstas son un campo de batalla. “Pisa un poco freno, reduce a segunda. Pisa el embrague, mete primera. Paro. Pasa. No. Espero. Paso. No. Espero. Paso. No. Espero. ¿Alguién podría poder un contador de cuántos coches he dejado pasar?” Vale, ahora paso. Pero no es tan fácil, mira por el retrovisor, mete segunda, no te salgas del carril, pon el intermitente en la segunda salida y todo esto sin comerme la estatua que hay en el centro de la rotonda que rinde homenaje a un minero asturiano. ” Vale, he salido de la rotonda. Sigo con vida. Pero no respires muy hondo”, pienso cuando veo que Paco se pone el cinturón de seguridad, ¿qué significa? Incorporación a la autovía. “Nooooo Paco, que soy incapaz de poner el coche a 120 mientras me estás diciendo “siiiin miiiieeeeedo, siiiin miiiiieeeedoo. Venga un poco más.” Vale, meto cuarta, acelero”. El coche zigzaguea entre el carril derecho y el izquierdo. Sé qué tengo que meter quinta, ¿cómo era? “Punto muerto, derecha y hacia arriba”. Lo vuelvo a repasar mentalemente “punto muerto, derecha y hacia arriba. Pero si lo repaso una vez más no pasa nada: punto muerto, derecha y hacia arriba. Ahora estoy preparada, piso embrague y escucho “veeennngaaa, siiin miiieeedoo”. Meto quinta y a 300 metros tengo una incorporación a la ciudad, así que yo voy pisando freno. “Noooo”. Piso acelerador. 100 metros. Ya estoy en el carril, reduce velocidad de 100 a 60 “ajam”, reduce marchas “jajajajaja, de quinta a cuarta, de cuarta a tercera, de tercera a segunda, atasco”. Paco me mira y me dice “¿de verdad crees que has cambiado la marcha?”. La tensión en esa curva de incorporación es tal, que parece ser que muevo la palanca de marchas como si estuviera batiendo mahonesa. “Desastre”.

“Vamos a aparcar”. Sigo a mi bola, pensando en el semáforo o alegrándome porque he conseguido esquivar a un peatón y me siento feliz porque hoy no será el último día que no vea a sus hijos. “Vamos a aparcar”. Ya me entero. “intermitente, más despacio. Hueco localizado y allá voy. Embrague. Volante a tope y marcha atrás. Marcha atrás. Pienso. Punto muerto, levanto la piel de la palanca, la tiro a la izquierda y hacia arriba”. Busco mi referencia a través de la ventanita pequeña. “Embrague. Freno, no. Despacio. Más despacio”. Mido: un cuarto.  La rueda choca contra el bordillo y el coche se dispara. Freno, no, digo embrague. Enderezo con dos vueltas. Embrague. Meto primera. Salimos, de nuevo.

Mientras aprendo a controlar ese arma al que llaman coche, mientras intento no convertirme en asesina y a la vez no morir en el intento, escuchamos la Ser, hablamos del caso Gürtel, de la economía, del tontolabadeRajoy, de la corrupción, del trabajo, de bodas o  de las hijas de Paco. A veces, los semáforos se ponen en verde y yo reacciono tarde para volver a ponerme en marcha, porque mi amigo David me cuenta todas las mañanas, lo que pasa en el mundo.  Gracias.

Creo que mi dolor de cuello y espalda está más que justificado, no? Y hagánme un favor, si me ven en un coche, ponganse a cubierto.

Hace una noches viví una experiencia paranormal. Era tarde, apunto de acostarme después de estar terminando de escribir unos post relacionados con el trabajo, cuando encendí la televisión y puse de fondo uno de estos programas de concurso chorras, donde los presentadores hablan bien a cámara bien con un ser que nunca aparece al que llaman “producción”.

Estaba amodorrada, medio dormida, con el cigarro consumido en el cenicero, cuando he escuchado golpecitos. Pensaba que era por el agotamiento y que era el momento de irme a la cama, me levanté para apagar el televisor y allí estaba ella, con la cara pegada al cristal dicíendome que me acercara que tenía que pedirme un favor muy importante, que su vida dependía de ello. Pensé que era cosa del programa, pero esta chica no tenía nada que ver con la presentadora doble de Pamela Anderson. Me agaché y la miré fijamente a los ojos, bueno a sus modernas gafas… no podía creer lo que estaba pasando.

“Pasas demasiado tiempo delante del ordenador”, “no me puedo creer que eso de internet y las redes sociales sirvan para hablar a través de una pantalla con una persona que vive en Australia”, “te vas a volver tonta de tanto ordenador”… todos esto, que mi madre me repite de una forma cansina, se me pasaron por la cabeza, cuando esa chica me contó su historia. “No puede ser, qué llevas años encerradas en la televisión viajando por las ondas?” (Necesito dormir). “Qué naciste en 1937?” (Necesito descansar) “Qué inventas la Termo… qué? Termonet!?” (Necesito unas vacaciones)….

Ella se prenenta como EBElina y me promete que no me está mientiendo, que su historia es verdad y que podré conocerla si consigue salir de ahí, pero que necesita mi ayuda y la de otra mucha gente. “y, cómo puedo ayudarte?”, le pregunto. Me dice que hay un evento en Sevilla donde se junta mucha gente a compartir experiencias, a hablar sobre Internet y las redes sociales, y que están buscando quién lo presente. Ella está segura que con su experiencia en televisión, ya que como lleva muchos años viajando por las ondas, haciendo cameos y presentando programas como Un, dos, tres, Aplauso, Arnold… , si consigue presentar el EBE podrá salir de la televisión y conocer lo que siempre a soñado, Internet.

Me pide que la apoye en su candidatura al #castingebe09 y que os diga que la apoyéis también, por humanidad, por entretenimiento, por diversión, por compartir, por tener a una nueva amiga, EBElina.

Así que a mi me ha convencido y yo quiero sacar a esta chica de su cárcel, que se haga carne y pueda presentar el EBE2009.

Yo apoyo la candidatura de EBElina!

Me parece que hablar de uno mismo es completamente inevitable. Tal vez será porque vengo de una primera generación de redes sociales. Nos hemos expuesto en Fotolog, cuando pasamos de ser cuatro gatos a cuatro millones lo alternamos con Myspace, que más tarde abandonamos por Facebook, nos abrimos una cuenta en lastfm para dejar claro la música que escuchábamos, flirteamos con twitter para que todo el mundo supiera que nos acabábamos de levantar o que las lentejas nos habían salido de puta madre … YO en mi viaje a Berlín filtreado por gentileza de photoshop, YO que me pongo un fondo flúor y sleep with me c’mon why don’t you sleep with me shut up porque este mes se llevan los 90, YO que actualizo mi estado porque estoy contento de loco y le pongo a mis amigas un video en el muro del grupo adolescende del que estuvimos hablando ayer, YO que acabo de escuchar mi canción favorita de La Roux, yo que escribo una chorrada y lo lee una prostituta de Ohio que a saber cómo ha pasado por mi perfil y ha cliqueado sobre el follow.

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