Estoy aprendiendo a conducir. El primer día me acerqué al coche y las manos me sudaban. “Estas son las llaves, este es el freno de mano, la calefacción, parabrisas. Más rápido, más lento. Luces”. Mientras Paco me explica para qué sirven todos los botoncitos, palancas y luces varias, yo lo único que hago es temer el momento de arrancar el coche. “Marchas. Punto muerto, izquierda y hacia arriba. Primera. Hacia abajo, segunda. Tercera, pasas por el punto muerto hacia arriba a la derecha. Hacia abajo, cuarta. Quinta. Punto muerto, derecha y hacia arriba. ¿Estás?”, “Sí” digo mientras intento memorizar  todos los movimientos que Paco ha hecho con la palanca de cambio, no puede ser tan difícil. “Puedo hacerlo una vez más?” le digo y justo después él añade, “Arranca”.

Arranco, pero todavía Paco no me ha explicado por qué tenemos debajo del volante tres pedales y no dos, porque hasta el momento, que yo sepa, salimos del vientre materno con dos piernas -algunos tienen tres, pero son los que menos-. Desde ese momento hasta hoy la lucha libre entre las marchas, el embrague y yo han sido peores que las de Hulk Hogan, El Enterrador y Los Sacamantecas.

De los pasos de peatones no sé si quiero hablar porque directamente no existen, como tampoco existen las líneas contínuas, las señales o los espejos retrovisores. Y yo que me hice de letras en 4º de ESO para poder olvidarme las matemáticas y los problemas, no volver a ver un número más que en el ticket de la compra y ahora me descubro haciendo cálculos extraños para saber a qué distancia y velocidad está el coche que viene por detrás. “Si el coche A va a una velocidad de 80 kmt/h y el coche B va a 100 kmt/h, en qué momento de mierda se supone que puedo pasar al carril derecho cuando llevo cinco minutos con el intermitente puesto y me voy a comer a la furgoneta del frutero que está descargando los melones?” eh?

Las rotondas. Éstas son un campo de batalla. “Pisa un poco freno, reduce a segunda. Pisa el embrague, mete primera. Paro. Pasa. No. Espero. Paso. No. Espero. Paso. No. Espero. ¿Alguién podría poder un contador de cuántos coches he dejado pasar?” Vale, ahora paso. Pero no es tan fácil, mira por el retrovisor, mete segunda, no te salgas del carril, pon el intermitente en la segunda salida y todo esto sin comerme la estatua que hay en el centro de la rotonda que rinde homenaje a un minero asturiano. ” Vale, he salido de la rotonda. Sigo con vida. Pero no respires muy hondo”, pienso cuando veo que Paco se pone el cinturón de seguridad, ¿qué significa? Incorporación a la autovía. “Nooooo Paco, que soy incapaz de poner el coche a 120 mientras me estás diciendo “siiiin miiiieeeeedo, siiiin miiiiieeeedoo. Venga un poco más.” Vale, meto cuarta, acelero”. El coche zigzaguea entre el carril derecho y el izquierdo. Sé qué tengo que meter quinta, ¿cómo era? “Punto muerto, derecha y hacia arriba”. Lo vuelvo a repasar mentalemente “punto muerto, derecha y hacia arriba. Pero si lo repaso una vez más no pasa nada: punto muerto, derecha y hacia arriba. Ahora estoy preparada, piso embrague y escucho “veeennngaaa, siiin miiieeedoo”. Meto quinta y a 300 metros tengo una incorporación a la ciudad, así que yo voy pisando freno. “Noooo”. Piso acelerador. 100 metros. Ya estoy en el carril, reduce velocidad de 100 a 60 “ajam”, reduce marchas “jajajajaja, de quinta a cuarta, de cuarta a tercera, de tercera a segunda, atasco”. Paco me mira y me dice “¿de verdad crees que has cambiado la marcha?”. La tensión en esa curva de incorporación es tal, que parece ser que muevo la palanca de marchas como si estuviera batiendo mahonesa. “Desastre”.

“Vamos a aparcar”. Sigo a mi bola, pensando en el semáforo o alegrándome porque he conseguido esquivar a un peatón y me siento feliz porque hoy no será el último día que no vea a sus hijos. “Vamos a aparcar”. Ya me entero. “intermitente, más despacio. Hueco localizado y allá voy. Embrague. Volante a tope y marcha atrás. Marcha atrás. Pienso. Punto muerto, levanto la piel de la palanca, la tiro a la izquierda y hacia arriba”. Busco mi referencia a través de la ventanita pequeña. “Embrague. Freno, no. Despacio. Más despacio”. Mido: un cuarto.  La rueda choca contra el bordillo y el coche se dispara. Freno, no, digo embrague. Enderezo con dos vueltas. Embrague. Meto primera. Salimos, de nuevo.

Mientras aprendo a controlar ese arma al que llaman coche, mientras intento no convertirme en asesina y a la vez no morir en el intento, escuchamos la Ser, hablamos del caso Gürtel, de la economía, del tontolabadeRajoy, de la corrupción, del trabajo, de bodas o  de las hijas de Paco. A veces, los semáforos se ponen en verde y yo reacciono tarde para volver a ponerme en marcha, porque mi amigo David me cuenta todas las mañanas, lo que pasa en el mundo.  Gracias.

Creo que mi dolor de cuello y espalda está más que justificado, no? Y hagánme un favor, si me ven en un coche, ponganse a cubierto.

Este vídeo que me llega ttravés de Bestiarios, me ha emocionado. Es un proyecto realizado por Matt Harding que podéis encontrar en Where the hell is…Matt?, donde cuenta cómo empezó a viajar por el mundo pidiéndole a la gente que bailara.

Aquí tenéis más videos. Todo un fenómeno.

]]> http://atemporalsiempre.com/2008/11/dancing/feed/ 3 http://atemporalsiempre.com/2008/01/%c2%bfdonde-estabas-tu-en-1998/ http://atemporalsiempre.com/2008/01/%c2%bfdonde-estabas-tu-en-1998/#comments Tue, 15 Jan 2008 12:00:23 +0000 atemporal http://atemporal.wordpress.com/2008/01/15/%c2%bfdonde-estabas-tu-en-1998/

4 de octubre de 1998. Año en el que se funda ZEMOS98. ¿Dónde estabas? ¿Qué cosas hacías entonces? ¿Tienes pruebas gráficas? ¿Quieres compartirlo con nosotros? ¡Nos interesa! Responde a este post en tu blog a modo de MEME o deja tu comentario aquí mismo. Queremos hacer un álbum con imágenes, vídeos o anécdotas de todos los que nos seguís y que de forma directa o indirecta ya formais parte de estos 10 años. Por cierto, del 24 al 30 de marzo celebraremos la 10a edición de ZEMOS98 con los Encuentros Regreso al Futuro (pre-inscripción ya abierta). Escríbenos a 100@zemos98.org.

Más

 

Hazlo y sé un visionario!

El lunes podía esperar, pero parece que el cielo no. Estaba ya todo a punto cuando ocurrió lo que ocurrió. Listo el guión. Preparados los diseños de escenografía; vestuario con la colaboración de David Delfín, Amaya Arzuaga y Carlos Díez; coreografías de Chevi Muraday y Rafael Amargo. Terminada la banda sonora de doce números, con seis originales de Glamour to Kill, Ellos, Chico y Chica, L-Kan y Fangoria, con un estupendo y conmovedor tema cuyo estribillo dice: “¿Por qué a mí me cuesta tanto decirle que no al placer (?)? ¿Por qué me resulta extraño decirle a la noche adiós si sé que me hace daño olvidarme del reloj?”. Comprometidos los actores principales: Asier Etxeandía, Hugo Silva y Eduardo Mayo. Cartel de lujo. Ahora, finales de septiembre, tenían que estar dándole los últimos retoques a la producción y los patrocinios. Tras las navidades comenzaban los ensayos. Y en primavera de 2008, gran estreno en la Gran Vía madrileña. Representaciones hasta julio.

trailer de El lunes puede esperar

Cuando le pasó lo que le pasó a las tres de la tarde a pleno sol se suspendió todo. Superado el shock y el parón del verano, familia y productores han decidido que Manuel no esté solo, intentar que su proyecto no se quede metido en el ordenador.

Así empieza y así finaliza el reportaje de Rafael Ruiz para el EPS de este pasado domingo sobre el director de cine Manuel Toledano, en el que, a través de los testimonios de su familia y de sus compañeros se hace un recorrido por la su historia.

Seguimos por el Valle viendo pasar tractores y otros niños salen al escuchar los motores. Ahí está la pequeña Valentina, con sus diminutos dientes picados, jugando a ser modelo. Sus hermanos mayores juegan con mi equipo de video –tiemblo, pero logro comunicarme con ellos a través de las cámaras- : el pequeño me lleva a un estercolero donde hay mariposas amarillas, le dejo la cámara para que grabe.

Paralelamente a nuestro viaje, otra periodista recorría los Balcanes. Cinta lo narra todo aquí.

Espero, en estos días, subir las fotos.

Me apropio de este documento emitido el pasado martes en La Ventana de Verano de Cadena Ser. Así que este Cuento sale de las manos y la voz de el oyente.

Disfruten escuchándolo.

Me escondo bajola cama

y cierro los ojos,

no deseo mirar,

ni tampoco escuchar.

Me imagino agarrada

a la atalaya,

desde ella pretendo divisar

lo que tras la torre

existe.

Me contaron

que la carretera es

de barro

y que las aceras

simulan ríos de bravas

aguas que arrastran

a su paso.

Los coches son de

plastilina y

su olor

inunda los espacios

de las casas,

penetra por las ventanas

dejando un fétido hedor

que deja atontado

a todo aquel que lo percibe.

Es el somnífero perfecto

para el pueblo.

Hace de guía;

qué camino coger,

lo que puedes y

debes sentir,

en qué gastar tu dinero.

La ciudad se ha hecho

de noche

y comienzo a descender

de la atalaya,

no he conseguido ver nada:

pequeños puntos amarillos

que parpadean sobre el negro.

Estoy en un lugar oscuro.

Tengos los ojos cerrados.

Entre mis manos, manipulo

un trozo de mi infancia,

mi casa

también huele a plastilina

DE LOS PUBIS ANGÉLICOS

A mi adorada Bibí Andersen

Divagar
por la doble avenida de tus piernas,
recorrer la ardiente miel pulida,
demorarme, y en el promiscuo borde,
donde el enigma embosca su portento,
contenerme.
El dedo titubea, no se atreve,
la tan frágil censura traspasando
-adherido triángulo que el elástico alisa-
a saber qué le aguarda.
A comprobar, por fin, el sexo de los ángeles.

Bibi Andersen se coloca destrás del móvil:

-Jessica, cariño

-Quién eres?

-Soy Bibi…

-No me lo puedo creer

-Me he encontrado a tu chico aquí en Madrid y me ha dicho que si te saludaba. Así que le planto dos besos para que te los dé cuando te vea.Oye te dejo que hay un cachondeo aquí… Un placer cariño!!!

Ea! Así son las cosas de surrealistas. Yo en Zaragoza de tapeo por el Tubo, comiendo calamares y hablando con la Bibi.

 Sáaaalvame, soy un naufrago…..

Click here to view the embedded video.

Nancys Rubias y Bibi Andersen

qué  overdose! Gracias Pet!

porque las vidas se convierten facilmente en historias…

Esta mañana cuando he encendido la tele, he visto que por fin, el debate sobre la muerte de Madeleine y por ende la eutanasia, se ha abierto. Sin embargo, me da la sensación que girará más en torno a la figura de la periodista que estuvo presente el día de su muerte y de si lo suyo es una muerte, además de programada, mediática.

Este tipo de actos es necesario hacerlos públicos y mediáticos-no convertirlos en circos- para que se tomen las medidas oportunas. Aunque ya el PSOE dijo, a pesar de ser una de sus promesas electorales, que en esta legislatura no debatiría sobre la eutanasia en la Cámara.

Iban a vivir un momento intenso, emotivo. Excepcional. Pero no ilegal, en opinión de DMD. La ley española (artículo 143 del Código Penal) castiga con la cárcel a quien induzca al suicidio o coopere “necesariamente” con él, es decir, con medios imprescindibles para que el enfermo muera, como proporcionar fármacos para un cóctel letal o recetas, según DMD. En este marco legal, la asociación facilita desde julio de 2006 a los socios con más de tres meses de antigüedad una Guía de autoliberación elaborada por médicos y revisada por juristas del grupo. Se trata de información ya publicada o que se puede hallar en Internet para procurarse una muerte digna con diversos métodos, entre ellos mediante una mezcla de fármacos. “El suicidio es impune en España, y dar información también lo es”, señala el documento. DMD mantiene que, en ningún caso, induce al suicidio y ofrece a los socios acompañar sus últimos momentos con voluntarios. Madeleine aceptó.

Y leo en JabalíDigital

Será que necesitamos convertir las historias reales en ficción para que se genere un debate social

quién quiere ser el nuevo Amenábar