Ellos compartían su amor con el nuestro. Las sidras, las cervezas, los bígaros y una maravillosa temperatura en Gijón nos ayudaron a decirle adios a un mes de febrero que ya estaba dando coletazos. Cayó la tarde y la noche arrecía, nosotros continuábamos borrachos de amor, risas y alcohol hacia una vida alegre, un rincón para conspirar y seguir soñando. La calle comercial se preparaba para dormitar, las últimas compras, los restos de una merienda de amigas con bisón y mucha laca en el pelo. Suena la b.s.o. de Pipilastru y al fondo de la calle un señor de trenca azul se aleja bailando del flautista callejero que toca. En un segundo, tal vez dos, soy esa niña que bailaba delante de la tele y salgo corriendo en busca del señor de la trenca, aún tenemos tiempo.

-Agárrame fuerte y vamos hacia ellos -, dice.

Río, bailo. Río, río y río. Mientras sigo bailando.

- No mires a nadie. Sigue bailando-, añade.

Bailo. Damos vueltas. No consigo verme delante del televisor. Estoy delante del televisor . Bailo y río.

- ¿Me conoces?- me pregunta con la respiración entrecortada mientras seguimos bailando.

- No-, digo

Más risas . Danzamos ante el flautista y sus perros, quien se acerca y nos da una cuentas de colores. Sigue tocando y nosotros bailando.

Paramos con un fuerte abrazo, como si nos hubieramos echado de menos. Y me dice ” Hoy has conseguido que me olvide de la mala racha que llevo”. Sonrío. Sonrío. Mientras habla juego con la cuenta verde entre mis dedos. “Por muy mal que nos vaya hay que luchar”. Nos abrazamos y nuevamente la magia del consuelo de los desconocidos. Nos despedimos con la sensación del zarandeo. Gracias.

Cuando me giré el amor seguía ahí, abrazados unos y mirándome él porque también había sido zarandeado. Retomamos el camino hacia una vida alegre, un rincón para conspirar y seguir soñando.

- Voy a por tabaco- dije-. Busqué al flautista y me senté un rato con él, la chica que lo acompañaba y sus cuatro perros . Le di las gracias, compartimos conversación y una caladas a un cigarrillo. La pipa de la paz.

Hasta hoy, al encontrarme en el bolsillo la cuenta no me había recordado todo esto. #meacuerdo

5 marzo 2010

Estoy aprendiendo a conducir. El primer día me acerqué al coche y las manos me sudaban. “Estas son las llaves, este es el freno de mano, la calefacción, parabrisas. Más rápido, más lento. Luces”. Mientras Paco me explica para qué sirven todos los botoncitos, palancas y luces varias, yo lo único que hago es temer el momento de arrancar el coche. “Marchas. Punto muerto, izquierda y hacia arriba. Primera. Hacia abajo, segunda. Tercera, pasas por el punto muerto hacia arriba a la derecha. Hacia abajo, cuarta. Quinta. Punto muerto, derecha y hacia arriba. ¿Estás?”, “Sí” digo mientras intento memorizar  todos los movimientos que Paco ha hecho con la palanca de cambio, no puede ser tan difícil. “Puedo hacerlo una vez más?” le digo y justo después él añade, “Arranca”.

Arranco, pero todavía Paco no me ha explicado por qué tenemos debajo del volante tres pedales y no dos, porque hasta el momento, que yo sepa, salimos del vientre materno con dos piernas -algunos tienen tres, pero son los que menos-. Desde ese momento hasta hoy la lucha libre entre las marchas, el embrague y yo han sido peores que las de Hulk Hogan, El Enterrador y Los Sacamantecas.

De los pasos de peatones no sé si quiero hablar porque directamente no existen, como tampoco existen las líneas contínuas, las señales o los espejos retrovisores. Y yo que me hice de letras en 4º de ESO para poder olvidarme las matemáticas y los problemas, no volver a ver un número más que en el ticket de la compra y ahora me descubro haciendo cálculos extraños para saber a qué distancia y velocidad está el coche que viene por detrás. “Si el coche A va a una velocidad de 80 kmt/h y el coche B va a 100 kmt/h, en qué momento de mierda se supone que puedo pasar al carril derecho cuando llevo cinco minutos con el intermitente puesto y me voy a comer a la furgoneta del frutero que está descargando los melones?” eh?

Las rotondas. Éstas son un campo de batalla. “Pisa un poco freno, reduce a segunda. Pisa el embrague, mete primera. Paro. Pasa. No. Espero. Paso. No. Espero. Paso. No. Espero. ¿Alguién podría poder un contador de cuántos coches he dejado pasar?” Vale, ahora paso. Pero no es tan fácil, mira por el retrovisor, mete segunda, no te salgas del carril, pon el intermitente en la segunda salida y todo esto sin comerme la estatua que hay en el centro de la rotonda que rinde homenaje a un minero asturiano. ” Vale, he salido de la rotonda. Sigo con vida. Pero no respires muy hondo”, pienso cuando veo que Paco se pone el cinturón de seguridad, ¿qué significa? Incorporación a la autovía. “Nooooo Paco, que soy incapaz de poner el coche a 120 mientras me estás diciendo “siiiin miiiieeeeedo, siiiin miiiiieeeedoo. Venga un poco más.” Vale, meto cuarta, acelero”. El coche zigzaguea entre el carril derecho y el izquierdo. Sé qué tengo que meter quinta, ¿cómo era? “Punto muerto, derecha y hacia arriba”. Lo vuelvo a repasar mentalemente “punto muerto, derecha y hacia arriba. Pero si lo repaso una vez más no pasa nada: punto muerto, derecha y hacia arriba. Ahora estoy preparada, piso embrague y escucho “veeennngaaa, siiin miiieeedoo”. Meto quinta y a 300 metros tengo una incorporación a la ciudad, así que yo voy pisando freno. “Noooo”. Piso acelerador. 100 metros. Ya estoy en el carril, reduce velocidad de 100 a 60 “ajam”, reduce marchas “jajajajaja, de quinta a cuarta, de cuarta a tercera, de tercera a segunda, atasco”. Paco me mira y me dice “¿de verdad crees que has cambiado la marcha?”. La tensión en esa curva de incorporación es tal, que parece ser que muevo la palanca de marchas como si estuviera batiendo mahonesa. “Desastre”.

“Vamos a aparcar”. Sigo a mi bola, pensando en el semáforo o alegrándome porque he conseguido esquivar a un peatón y me siento feliz porque hoy no será el último día que no vea a sus hijos. “Vamos a aparcar”. Ya me entero. “intermitente, más despacio. Hueco localizado y allá voy. Embrague. Volante a tope y marcha atrás. Marcha atrás. Pienso. Punto muerto, levanto la piel de la palanca, la tiro a la izquierda y hacia arriba”. Busco mi referencia a través de la ventanita pequeña. “Embrague. Freno, no. Despacio. Más despacio”. Mido: un cuarto.  La rueda choca contra el bordillo y el coche se dispara. Freno, no, digo embrague. Enderezo con dos vueltas. Embrague. Meto primera. Salimos, de nuevo.

Mientras aprendo a controlar ese arma al que llaman coche, mientras intento no convertirme en asesina y a la vez no morir en el intento, escuchamos la Ser, hablamos del caso Gürtel, de la economía, del tontolabadeRajoy, de la corrupción, del trabajo, de bodas o  de las hijas de Paco. A veces, los semáforos se ponen en verde y yo reacciono tarde para volver a ponerme en marcha, porque mi amigo David me cuenta todas las mañanas, lo que pasa en el mundo.  Gracias.

Creo que mi dolor de cuello y espalda está más que justificado, no? Y hagánme un favor, si me ven en un coche, ponganse a cubierto.

los pensamientos del uno como si fueran de los dos.

Compartimos el vaso de té verde con menta y

jugamos al cazador y al cazado.

El gato y el ratón por las angostas

callejitas de la medina vieja.

El gentío habla francés, bereber, español e

inglés,

y aunque rodeados de gente,

yo sólo entiendo tu idioma.

Habibi.

Y mi mundo azul gira sobre tu

pierna infinita,

tú aguantas nuestro peso.

Mientras, los mosquitos desaparecidos,

hablan de boicots en alguna

parte del Rif.

En su plaza, mientras suenan cantos bereberes

y transitan turistas en busca de la postal azul,

te veo y encuentro la mirada tierna en tus

ojos que me acarician con sus pestañas.

Y después del té, no comemos pastas

porque saboreo la menta y el azúcar de

caña en los labios que cada noche

concilian mi sueño.

Saboreo en tus dedos el sabor de los “tequieros”

y la almendra molida de la pastela.

Porque mientras te veo, mi mundo hoy

vuelve a ser azul,

y simulo nadar en esta gran piscina,

entre niños de ojos grandes correteando

por las callejuelas.

Chaouen, marzo  2007

Creíamos en las utopías, en la confianza ciega en las personas que se cruzaban fortuitamente en nuestro camino. Mientras jugábamos a ser jóvenes justos y comprometidos, nos fuimos “haciendo a nosotros mismos” que las cosas podrían ser de otra forma, de miles de formas diferentes. Siempre mejor. Creíamos en las utopías, con los ojos cerrados, a tientas, mis brazos y mis piernas. Mi cabeza. Por convicción.

En segundo de carrera, no olvidamos las utopías de Benedetti y entonamos bossa  una tarde en un parque de Sevilla a la espalda de Santa Justa, a dos voces, mientras Fran tocaba la guitarra… Leo la noticia mientras hablo por teléfono, no he seguido escuchando, he corrido a la estantería a buscarte.

Un poema, una bossa, los recuerdos y pensar que las cosas, el mundo siempre puede ser mejor.

Utopías, Mario Benedetti

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías

Cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea

Cómo voy a creer
que el horizonte es frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que tu cuerpo mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos

Cómo no voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que la utopía ya no existe
si vos / mengana dulce
osada / eterna
si vos / sos mi utopía

Mengana si te vas

Mengana si te vas con el zutano
yo / tu fulano / no me mataré
simplemente los seguiré en la noche
por todos los senderos y las dunas
vos gozando tal vez y yo doliéndome
hasta que vos te duelas y yo goce
cuando las huellas a seguir no sean
dos tamañas pisadas y dos breves
sino apenas las de tus pies dulcísimos
y entonces yo aparezca a tu costado
y vos / con esa culpa que te hace
más linda todavía / te perdones
para llorar como antes en mi hombro.

Y así, pienso que un día lo escribiste para que cantara. Lo escribiste para que creyera en las utopías y un día me considerase esa mengana.

—

Actualización | He recordado que no es la primera vez que posteo este poema y que rescato el mismo recuerdo

En 2002, dentro de “Hable con ella”, incluyó una pieza de cine mudo protagonizada por Paz Vega y Fele Martínez, con música de Ludovico Enaudi.

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Años antes, cuando arrancaban los 80 y la carrera como director de Pedro Almodóvar, La 2 de RTVE, tenía en su parrilla “La edad de oro”, dirigido y presentado por Paloma Chamorro, donde el manchego acudió en varias ocasiones en calidad de showman en compañía de su inseparable, en esa época, Mcnamara, y legaron a la historia de la cultura española escenas desprovistas de cualquier dogmatísmo estético en pro del descaro y el entretenimiento -entre otras cosas-.  Sin embargo, Almodóvar no era un showman, no era un artista de paso de la movida y lo sabía:(no prestar atención a la cortinilla)

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Esta era la entrevista que Paloma Chamorro  le hacía en 1987 para presentar su Trailer para amantes de lo prohibido, el Almodóvar genuino, por el que los franceses pierden la cabeza, al que cuesta entender y, paradójimente, no se puede explicar, ni se quiere. Porque hay dos opciones: te gusta o no te gusta. Para este corto, que sirvió para promocionar ¿Qué he hecho yo para merecer esto?, con Josele Román y Bibi Andersen.

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Y rescatando también de Pepi, Luci y Bom (1980), el “Hagas lo que hagas, ponte bragas” con Cecilia Roth:

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Bragas Ponte

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Lo siento si encuentra un poco de polvo, pero se debe a que acabo de colocar los cuadros y el perchero. Además, he despedido al albañil que me estaba haciendo la reforma, menos mal que tengo quién me ayuda. Se habrá dado cuenta que ando de mudanza, así que coja un clinex, jersey o paño de la cocina y retire como pueda la suciedad de la pantalla.

Siempre es un placer volver a verte, aunque haya cambiado de dirección y estemos de andar por casa.

Atemporal

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música | astrud | mayo 2005

Este video lo presenté a los P.E.P.I. (Premios Estudiantiles a Producciones Independientes) de la Facultad de Comunicación de Sevilla. Fue mi primer montaje y descubrí que me encantan los puzzles.

Creo que a preescolar le encantará volver a verlo.

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Mientras el día de las elecciones norteamericana, miles de bloggueros y twitteros cantaban los porcentajes escrutados, un grupo, perdido ante tanto número decidió obamizar la noche preparán el momento en el que se hiciera oficial la elección de Obama como el primer presidente negro de la historia de EEUU.

En esta performance en la plaza del Ayuntamiento de Gijón contamos con la colaboración de la Polícia Local, la máquina limpiadora y todas aquellas personas que iban de camino al trabajo a las 08.15 de la mañana y que, asombrados observaban lo que en la plaza pasaba.

Los Obamas: el oyente, bestiarios, recuerdos del quilombo y servidora.

El matrimonio entre Disney y Burton parirá una versión más del clásico escrito por Lewis Carroll en 1865, Alicia en el País de las Maravillas con Mia Wasikowska en el papel de la virtual Alicia. Desde que en 1903 se realizara la primera versión cinematográfica fue  1903 por Cecil Hepworth mucho ha llovido, ya que Marylin Manson estrenará este mismo año su peculiar revisión del clásico con Phantasmagoria.

Adn hace un recorrido por las alicias en el cine.

Alicia en el pais de las maravillas | 1933

En su día fue Dayna Kurtz con Love gets in the way.

hace un par de días actuó en el recinto y me quedé con las ganitas de verla… el sueño pudo