Jugaste a ser artista, | vagabundo en palabras ebrias. | Vendedor de sueños en claroscuros.

Creí. || Solo pude dejarte un cuchillo , apenas afilado para tu carboncillo. | Manchaste el suelo de viruta negra, | es lo único que queda de aquella noche.| La fregona no limpia sobre limpio y | tendría que clavar las rodillas en la fría baldosa | y borrar los trazos. || Y tengo grabado el sonido de la fina punta | sobre el folio amarillento. | Comprador de cuerpos.| Coleccionista de instantes repetidos . || Solo pude ofrecerte un vino agriado, | sin copa, sin vaso. | Nunca fui una dama, | pero jugué a señorita de poses delicadas.